Un beso con bigotes y te echaste a volar.

Dime:

¿Que son los sueños, sin esas cosquillas estomacales, sin esa magia?
¿Que son los recuerdos de antaño sin los colores del azúcar en polvo descascarada?
¿Qué son?

Vaya...

La suerte está echada, los dictámenes finales ya comienzan a correr como película cinematografiaca en las cámaras que me inspiran a viajar.

Ho amor, amor, amor, amor.
Amor al arte, amor a las costillas, al aliento putrefacto.
Amor a los matices distorsionados, amor al tacto, a las pastillas de amnesia, a tus pies manchados.
Amor a las cosquillas, amor, amor, amor, loca de amor, amor al arte, amor a ti.
Amor a la desdicha de querer, amor.
Amor a la muerte, amor…
Amor a los sueños, amor.
Amor a los colores hambrientos que traigo saliendo por mis manos.
Amor a las adicciones, amor.
Amor a lo que nos hace ser, amor, amor, amor.
Amor cuando estamos asustados de quien resultamos ser.
Amor, cansada de tanto amar, pero no hay duda de que aquí si hay amor.
Amor al arte, amor adictivo de tanto amar.

Amor.